Pregunta: Después de ver el vídeo sobre un estadounidense trabajando en Dubai y leer el artículo del New York Times donde Chris Pavone reflexiona sobre sus experiencias trabajando en Luxemburgo, responda las siguientes preguntas: 1. ¿Qué tipo de enfoque de contratación de personal se está utilizando en Dubái? Explíquelo. Transcripción del vídeo: >> Has construido todo

Después de ver el vídeo sobre un estadounidense trabajando en Dubai y leer el artículo del New York Times donde Chris Pavone reflexiona sobre sus experiencias trabajando en Luxemburgo, responda las siguientes preguntas:

1. ¿Qué tipo de enfoque de contratación de personal se está utilizando en Dubái? Explíquelo.

Transcripción del vídeo:

>> Has construido todo esto ->> Kevin O'Neal: Correcto ->> Construir cosas está en el ADN de Kevin O'Neal. El Lincoln Center y otros edificios emblemáticos de Nueva York, y esta granja de caballos, un sueño americano para su esposa y sus tres hijos en la zona rural de Nueva Jersey. Pero hoy en día no hay demanda para las habilidades de O'Neal ->> Bueno, ¿alguna vez imaginaste que tendrías que abandonar tu país para proveerte de sustento a ti y a tu familia? >> Kevin O'Neal: Nunca. Ni en mis sueños más locos. Soy Chester. >> A lo largo de treinta años, O'Neal se hizo un nombre como gerente de construcción de primer nivel en Nueva York, pero la crisis financiera lo paralizó todo. O'Neal no pudo conseguir ni un bocado. Kevin O'Neal: En 2008, recibí una llamada desde el otro lado del mundo, desde el Emirato de Dubai, en Oriente Medio. ¿Cómo te encontraron? Kevin O'Neal: El reclutador al que le dieron el mandato de encontrar a uno de los hijos de puta más difíciles y cascarrabias de Nueva York que hiciera las cosas bien. No dudó en aprovechar la oportunidad. Kevin O'Neal: Yo estaba muy reticente hasta que vi el trabajo. Para mí, era como volver a construir las pirámides. Cuando fui a Dubai, dije: "Está bien. Lo haré por un corto período. Si el trabajo no sale como esperaba, siempre puedo volver a casa, y entonces las cosas mejorarán y volveré a trabajar". Cuando regresé a casa, las cosas estaban peor.>> El reclutador David Cohen-Gorum dice que los hombres como O'Neal deben estar listos para mudarse al extranjero ->> David Cohen-Gorum: Desde el comienzo de la recesión, hemos visto un aumento de aproximadamente cinco veces en los profesionales de la construcción que buscan mudarse fuera del país para un trabajo.>> Kevin O'Neal: Estoy frustrado. Estoy molesto, pero aún así tienes que ganarte la vida. Así que hago lo que tengo que hacer. Lo odio. Odio no estar en Estados Unidos.>> Kevin O'Neal: ¿Destino?>> Sí.>> Kevin O'Neal: Heathrow.
>> Esta semana, O'Neal se fue de Estados Unidos a Inglaterra, donde se está entrevistando para un trabajo que está a 16.000 kilómetros de su casa en Australia.

El New York Times

"¿Qué te parecería vivir en Luxemburgo?" He aquí lo opuesto a la diversión: uno de tus gemelos de cinco años se ha caído de un parque infantil alto y peligroso, y posiblemente se ha roto un hueso, y estás en una sala de urgencias donde no se habla inglés, intentando tener un tipo de conversación para la que Berlitz no te prepara, y el dolor y el sufrimiento y tal vez el bienestar a largo plazo de tu hijo están en juego. No podría haberme imaginado en esta situación un año antes, que fue cuando mi esposa llegó a casa de su oficina en Midtown una noche y me preguntó: "¿Qué te parecería vivir en Luxemburgo?". Llevábamos casados una década, pero todavía había algunos temas sobre los que no estaba dispuesto a ser completamente honesto. Uno era que no sabía exactamente dónde estaba Luxemburgo. O incluso qué era. ¿Un país? ¿Ciudad? ¿Estado de Alemania? ¿Lo estaba confundiendo con Liechtenstein? Dondequiera que estuviera Luxemburgo, nunca había vivido en ningún otro lugar que no fuera la ciudad de Nueva York y una ciudad universitaria en el norte del estado. No había pasado el primer año en el extranjero, no había pasado un trabajo dudoso en la Europa del Este después de la Guerra Fría, no había pasado la primera temporada en Seattle a principios de los noventa ni había intentado escribir guiones sin éxito en West Hollywood. Mi hermano menor había vivido en China, pero yo nunca había considerado siquiera la posibilidad de ir al East Side. Lamentaba ese vacío en mi experiencia personal, me preocupaba que reflejara un nivel poco atractivo de cobardía, que estaba ansioso por disipar. Había viajado bastante, a los lugares esperados: México y Costa Rica, Dordoña y Sicilia, un par de semanas visitando a ese hermano más valiente en China, un mes en Italia, una isla tropical o dos. Pero todos esos viajes habían sido vacaciones: descansos de la vida normal. Esto sería lo opuesto: la reinvención de la normalidad, en otro lugar. Estaba en un buen momento de mi carrera para la reinvención. Después de años de trabajar como editor de libros, dejé de trabajar y me convertí en uno de esos tipos con exceso de cafeína y mal arreglados que se ven en los cafés del centro, tecleando en un portátil, escribiendo en la red, editando libros por encargo y trabajando como freelance, trabajando en ideas y proyectos que en realidad no eran míos. Seguíamos teniendo una niñera a jornada completa; yo seguía trabajando a jornada completa (o casi), aunque ya no aparecía en la oficina todos los días a las 9. Pensé que me resultaría fácil dejar atrás ese trabajo, dejar atrás Nueva York, hacer algo completamente nuevo, en un lugar nuevo. Tenía casi 40 años. Si este tipo de aventura iba a formar parte de mi vida, ésta parecía mi mejor oportunidad para embarcarme en ella, vivir en el extranjero el tiempo suficiente para sentirme como un viajero de larga estancia en lugar de un turista. Así que hicimos lo que se llama un viaje de preestreno, un fin de semana largo en un hotel de negocios, buenas comidas y buen tiempo, visitas a las atracciones turísticas. Y un día entero de búsqueda de casa con Petra, una escéptica agente de reubicación a la que le costó mucho aceptar que quisiéramos vivir en un apartamento en pleno centro del casco antiguo, declarado Patrimonio de la Humanidad por la Unesco. Ella estaba acostumbrada a clientes que querían casas grandes en los suburbios, con caminos de acceso y jardines; estaba acostumbrada a los estadounidenses que querían recrear Estados Unidos en el extranjero. Nosotros no. Queríamos una versión europea de Manhattan. Encontramos nuestra visión en una calle sinuosa llamada Rue de l'Eau, de un solo carril de ancho, sin espacio para estacionar en ninguno de los lados. Al otro lado de esta calle estrecha estaba el grueso y rugoso muro de piedra que protegía el patio trasero del Palacio Gran Ducal, lo que quiere decir que el monarca vivía al otro lado de la calle. Cuando el propio gran duque estaba en residencia (lo que no era siempre; al parecer, los monarcas tienden a tener más de una casa), ondeaba la bandera luxemburguesa; Cuando un dignatario extranjero visitaba la ciudad, se izaba otra bandera. A pocos metros de la puerta principal estaba el mercado principal de la ciudad, el March-aux-Poissons, es decir, en la Edad Media, aunque ahora este edificio se había convertido en una plaza vertical para comer llamada la [eth]le Gastronomique, con media docena de restaurantes, incluido uno con estrella Michelin. A la vuelta de la esquina había un enorme afloramiento rocoso, el Bock, sobre el que se construyó un castillo hace más de mil años, y bajo el cual se excavó una extensa red de túneles, algunos lo suficientemente grandes como para que regimientos enteros del ejército se escondieran, a caballo. "Claro", pensé: "Mudémonos aquí". Hicimos una gran fiesta: gran aniversario, gran cumpleaños, gran despedida. Luego nos fuimos, sin ningún plan específico para regresar. Resulta que Luxemburgo es un país pequeño que tiene aproximadamente el mismo tamaño geográfico, y la mitad de la población, de Rhode Island, encajado en la intersección nublada de Francia, Bélgica y Alemania. Luxemburgo es también el nombre de su capital, aunque yo había crecido con ocho millones de vecinos, así que "ciudad" no me parecía la palabra adecuada para un lugar con menos de cien mil habitantes, sin metro, ni barrios malos, ni comida callejera. Mi mujer empezó inmediatamente a ir a la oficina, a ganarse la vida, a hacer lo que había venido a hacer a Europa. Yo miraba a nuestros gemelos, con sus grandes ojos mirándome, y pensaba: ¿Qué? ¿Y ahora qué? Estaba deseando abrazar la novedad europea: los grados Celsius y los kilómetros, los euros y el francés, los inefables placeres de las rotondas. Pero al mismo tiempo, me vi obligado a aceptar, con cautela, el hecho de ser un padre que se queda en casa, el interminable ciclo de tareas y recados, aumentado por la burocracia de mudarse al extranjero (permisos de residencia, exámenes médicos, seguro para perros). A eso se sumaba la complicación de que no hablaba bien el idioma. Me costó mucho realizar tareas sorprendentemente difíciles como tirar la basura, conseguir un permiso de aparcamiento, identificar la línea de demarcación entre el vestuario de hombres y el de mujeres en el vestuario de la piscina pública. Esto no fue divertido. Por otro lado, cuando salí de mi casa, pasé por un puñado de cafés con mesas al aire libre, dos museos en un minuto, una docena de restaurantes. El carnicero les dio muestras de salchichas a los niños, la tienda de artículos para mascotas repartió dulces. A pocas cuadras de allí, una de las plazas principales estaba rodeada de restaurantes, mientras que en la otra se celebraba el mercado dos veces por semana, con el vendedor de setas y cebollas, la mujer que vendía las especialidades de Bretaña y la pareja con los embutidos del Tirol, el camión que ofrecía tres artículos: pollos asados pequeños, pollos asados de corral más grandes y deliciosas patatas en rodajas asadas en la grasa que goteaba de los pollos. Era una versión bastante atractiva de Europa, sus encantos de la vida real estaban a la altura de la versión imaginada, mis tacones repiqueteaban sobre los adoquines mojados, el International Herald Tribune metido bajo el brazo de mi impermeable, como un espía americano de novela negra. También era atractiva la perspectiva de viajar mucho, algo que nunca había hecho antes, así que ahora lo hicimos, otro punto permanente en una lista de cosas por hacer desconocida. Alquilamos un apartamento en Roma cerca del Campo de' Fiori, otro en el Barrio Gótico de Barcelona. Volamos a Londres para un fin de semana largo, a Irlanda para una larga noche de cena con amigos en un castillo. Íbamos a París con regularidad, tomando el tren de alta velocidad de dos horas hasta la Gare de l'Est o conduciendo con el perro y quizás algún pariente de visita, recorriendo Lorena y Champaña en nuestra camioneta alemana, comprada de segunda mano después de un mes de buscar un coche, un período de tiempo que se correspondía exactamente con el tiempo que nos llevó darnos cuenta de que "break" era el término francés para una camioneta. Fuimos a Brujas y Delft, Nancy y Ámsterdam. Condujimos por toda Francia hasta los Alpes de la Alta Saboya; cruzamos Alemania hasta Baviera; subimos hasta Copenhague (¡diez horas! ¡Qué tráfico tan horrible en Alemania!) y realizamos una peregrinación lateral enormemente satisfactoria a la madre patria, también conocida como Legoland Billund. Vimos centros dominados por catedrales y una expansión suburbana sin alma. Paseamos por calles principales intercambiables (Zara está en todas partes) y paisajes urbanos únicos (Bamberg es espectacular). Conducíamos a 160 kilómetros por hora por la autopista y nos arrastrábamos con cuidado por las carreteras secundarias cubiertas de escarcha de las Ardenas. Cada dos fines de semana, estábamos en otro sitio. Poco a poco, aprendí a hacer todo lo que tenía que hacer. Hice algunos amigos. Hablaba suficiente francés para salir adelante y suficiente luxemburgués para no ser grosero. Decidí que si me negaba a comprarles pijamas nuevos a mis hijos, estarían bien durmiendo en ropa interior y camisetas, y yo tendría un diez por ciento menos de ropa que lavar. Y cuando mis hijos fueron a la escuela, empecé a echarlos mucho de menos, en lugar de suspirar de alivio durante seis horas seguidas. Había alcanzado un nivel de estancamiento que se parecía mucho a una vida normal. Así que, al principio de nuestro segundo año en el extranjero, llevé mi portátil a un café, escribí "Los expatriados" en la parte superior de un nuevo archivo y empecé a escribir una novela. En la que la protagonista se muda a Luxemburgo para seguir la carrera de su cónyuge y se ve obligada a asumir la identidad de una madre recién estrenada que se queda en casa con dos niños pequeños, cocina y limpia, dobla la ropa y viaja a toda velocidad por Europa en una camioneta alemana de segunda mano. Estaba tratando de ficcionalizar ligeramente mi vida, pero me di cuenta de que necesitaba inventar un cambio más grande, porque, incluso ficcionalizada, mi vida en el extranjero se había vuelto demasiado rutinaria para ser emocionante. Así que añadí un giro enorme: la protagonista no había dejado un trabajo normal para mudarse a Europa, había dejado de ser espía y su marido nunca lo había sabido. Luxemburgo era exactamente el tipo de lugar donde sucedería esto: centro de banca privada, refugio fiscal, ubicación paneuropea donde la mitad de los residentes eran de algún otro lugar. Aquí es donde alguien podría venir a reinventarse. Aquí es donde yo había venido a reinventarme. Entonces, un día, hace cuatro años, mi esposa recibió otra oferta de trabajo difícil de rechazar, de regreso en Nueva York. Nuestra aventura tuvo un final repentino. La vida en Nueva York parecía volver a ser lo que siempre había sido, pero mi ausencia de la ciudad la había vuelto maravillosa para mí: la energía incomparable, la inmensa diversidad, la vibrante vida callejera, la alta calidad y la velocidad casi inimaginable de entrega de la comida china. En Luxemburgo, había sido fácil durante días escabullirse en una neblina perezosa de clases de cocina y partidos de tenis, pero la ambición incansable en Manhattan es contagiosa y me impulsó a terminar ese manuscrito que había comenzado en Europa. "The Expats" se publicó hace dos años. No sabía exactamente qué ganaría con nuestra estadía en Luxemburgo, pero ciertamente no fue lo que traje de regreso. Como sucede con todos los mejores viajes, tal vez sean las sorpresas las que tienen más significado. El brazo estaba efectivamente roto. Sam llevó una escayola durante un par de meses, después de lo cual le pregunté qué había aprendido de la experiencia. "Romperse el brazo", me dijo, "no duele tanto".